En la contraportada del Número 121 del Periódico Baleares Exterior, "el periódico de las comunidades baleares en el mundo", perteneciente al Grupo España Exterior, se ha publicado una reseña de mi crónica sobre los catalanes y el tango. Si desean ver la edición en PDF recurrir al link http://www.espaexterior.com/?accion=ediciones&seccion=baleares 
En el aparador del living de mi casa, un reloj marca las noches y los días. Tiene caja cuadrangular de madera de cedro, montada en forma pivotante sobre un caballete, también de ese material. El cuadrante, en roble claro, protegido por el correspondiente vidrio, indica las horas por medio de unas simples tachas estratégicamente ubicadas. Es un reloj un tanto rústico, pero sencillamente digno, sobrio, con lo que se necesita para ser un buen reloj y nada más. Tal vez por eso resulta la imagen más elocuente de quien lo confeccionó con sus manos de “maestro”: Poncio Rigo, carpintero mallorquín.
Después de transitar por el Camino de la Luna Nueva y de vestirme de blanco en Año Nuevo para sufrir múltiples avatares domésticos y recibir protección del Gauchito Gil y de San Joaquín y Santa Ana, sintiendo la necesidad de retomar las letras, comencé a devanarme los sesos en busca de un tema para esta nueva etapa “croniquera”, hasta que…¡eureka!
completó el trío ocupándose de musicalizar la Canción Patriótica cuya letra pertenece a Vicente López y Planes, la que luego se convirtiera en nuestro Himno Nacional.
cantor Jorge Vidal y los compositores Horacio Ferrer y Carlos Pibernat. Este último, educado musicalmente en Barcelona, fue director de las orquestas estables de Radio Splendid y Belgrano en su época de gloria y autor de “Linda Criollita” y “Papirusa”, entre otros.
Hay palabras y/o frases que uno desearía no escuchar jamás. ¿Cierto? Cada uno de ustedes tendrá una lista de ellas. Por ejemplo: “Peligro”, “¡Ladrones!”, “Señora: aumentó seis kilos desde la última consulta.” o “Todo el desagüe está tapado, y hay que romper.” o bien “Esa muela ya no tiene solución; voy a extraerla.” y tantas, tantas otras.
ías de dejar de serlo: un nene de tres años en medio de las bocanadas de humo negro que salían del living de su abuelita, mientras la señora hacía de bombero con ruleros; y más arriba, mi madre, que agitaba sus manos para que recordáramos que debíamos ir por ella, lo que hizo que mi marido volviera a intentar el rescate de su suegra (daba la sensación de que él era el hijo, lo aseguro), pero por suerte los bomberos impidieron que cumpliera su objetivo de quedarse sin columna vertebral, porque bloquearon el acceso al edificio.Nota de la autora: Olvidé detallar que para que al infante en custodia se le quitara el trauma de haber participado del incendio, los bomberos (que fueron una maravilla de eficacia y corrección, debo decirlo), lo invitaron a fotografiarse en la autobomba. Quizás debimos hace otro tanto con la abuela...y con el yerno...
Habrán podido observar, estimadísimos amigos, que hace casi quince días que la inspiración me ha soltado de su mano. Pero sepan que todo tiene un motivo, una razón, una causa fundadísima. En este caso se trata de la más absoluta decepción.
Para algunos era un cuatrero, un gaucho alzado, un fugitivo al que le cargaban todos los hechos delictivos sin resolver. Para otros era "Robin Hood", les robaba a los ricos (en especial a los que se aprovechaban de los paisanos) y les daba a los pobres y ayudaba a quien lo necesitara. Era un gaucho justiciero. Hacía lo que muchos no se atrevían a hacer. Era un vengador de sus desgracias.”
Y vestiré de blanco en Año Nuevo. Como si los sesenta septiembres que me esperan se convirtieran otra vez en quince años. Me vestiré de blanco por los ángeles, que en este tiempo presiento, más que nunca, sentados a mi vera. Me vestiré de blanco, en son de paz con la Vida con mayúsculas, y pediré, como siempre, muchas ganas de continuar la lucha y el ascenso.
La culpa la tuvo el patio. El patio antiguo y generoso de la casa de mis suegros me ha hecho tener ganas de escribirles esta crónica. Anoche, cuando brindamos alrededor de la mesa larga, bendiciéndonos en la llegada de Jesús, con alegría, comenzaron a pasar por mi corazón tantas imágenes, tantas voces, tantos sabores irrepetibles que no pude evitar convertirlos en palabras. Desde las historias de dolor y guerra de la abuela armenia de mi cuñado Pablo, a las ensaimadas que mi papá horneaba en esa fecha, de los dulces deliciosos de la abuela Ángel, a las bromas de don Carmelo, mi suegro, poniendo siempre una nota alegre en sus palabras infaltables, pasando por la voz del tío Arturo o las risas de “las chicas”, mis sobrinas, que ahora se han convertido en mujeres hechas y derechas. ¿Pero por qué estas reflexiones melancólicas, si anoche el patio nos encontró juntos, como treinta y pico de años atrás? Es cierto que algunos ya no están entre nosotros, pero sí su recuerdo vivo, en ese sitio que ve pasar cada año nuestras esperanzas y nuestros miedos. Si en un rincón se podía adivinar 
a Don Artín y sus bigotes, sentado allá, junto a papá y mi suegro. Y saliendo de la cocina, a mi suegra Juanita y mi mamá en su plenitud, riendo juntas, jóvenes y liberadas de vejez y achaques que las maltraen en el hoy. El patio también sonreía contemplando a nuestros hijos, con sus logros y sus desafíos a la vida y a la pequeña Carmela, deslumbrada con Papá Noel y los regalos. ¡Bendito patio! Toda una vida desplegada, Nochebuena a Nochebuena entre sus muros.
Todo esto cambió el día de mi boda y un poquito antes también. Y reconozco que es una de las ventajas indudables que tiene para mí el permanecer casada, aunque los lectores colijan que el champagne de anoche es responsable de este desvarío.
El río de mi ciudad.
¡Florida! La calle Florida es un regalo para el corazón. En domingo, cuando los pasos repican en soledad o en un mediodía de trabajo con su imagen abigarrada y una melodía de Piazzola persiguiendo oficinistas que la recorren apurados en pos de un sándwich y una coca. Florida es el lugar para sacarse la tristeza, para tomar un cafecito “de parado”, para encontrar a los amigos, para detenerse en un kiosko a comprar flores o para soñarse rico en las Galerías Pacífico admirando la fuente y los murales. Florida es abanico de Buenos Aires y su gente. Es inmigración, turismo, aventura, lujo, miserias, familia, mendicidad y todo al mismo tiempo. Pero es, y sobre todo, el lugar donde no hay un solo porteño que se sienta ajeno.
Este “Camino de la Luna Llena”, a la medida de mis sueños, finaliza, y, no podía ser de otra manera, con una visita al pueblo de Ses Salines, el de Isabel, la pequeña pionera que se animó a cruzar el océano sola, hace casi un siglo, en pos de sus quimeras, convirtiéndose en mi abuela materna. Ses Salines es un pueblo pequeñito, también de piedra dorada. Papá hacía rabiar a su suegra diciéndole que su pueblo tenía una sola calle. Yo pude ver algunas más, pero no muchas. También me fotografié frente a su iglesia. Imaginé a la abuela haciendo calça o randa con sus hermanas, en la puerta de su casa o bailando alguna jota muy joven, en la plaza, junto a sus amigas.
De la mano de Apolonia, y con un Miguel ya reencontrado, habíamos orado por los abuelos y otros familiares, en su tumba, y hasta pudimos saludar a Guillem Bauçà, el escritor campaner autor de "Es Cor Xapat", que tuvo la delicadeza de venir a saludarnos, para luego llegar al mar y allí, cerca de la Colonia Sant Jordi, encontrarnos en Sa Rapita. Con Jorge nos miramos asombrados…¡Cuántas veces habíamos visto a mi papá feliz en Mar del Plata, mientras caminaba entre el Torreón del Monje y la Playa de los Ingleses - la Varesse actual-! ¿Así que Sa Rapita era el motivo inconfesado de su cariño por ese lugar? Las mismas rocas, que alguna vez le habían servido de trampolín cuando era joven, aquí, en Argentin
a, lo retrotraían a Mallorca pero había muerto sin decirlo. Sin contar cuánto había añorado él también, como los abuelos Marcial e Isabel, esa isla inolvidable.
maletas, Dolors y Pau en sus brazos, Juana, con Xisca y sus hermanas y la ilusión de un posible reencuentro en mi Argentina; también Toni, mi sobrino admirador de las montañas y Joana Aina, prometiendo venir pronto a visitarnos (esperemos que con sus papás y el Caballero), Sebastià, disimulando, inútilmente, sus emociones y hasta Joana Pol, una de las responsables de este camino a través de su Rincón Literario, con su libro, diciéndonos un ¡hasta siempre…! lleno de cariño.
Jorge y yo ya nunca más podremos ser los mismos después de amanecer en aquella terraza inolvidable y de ver ponerse el sol en rojo, con la silueta del molino dibujada en el horizonte campaner. Esperamos que cada uno de los que ha seguido conmigo esta historia de mar y plenilunio, pueda llevar a su vida cotidiana el mensaje de alegría que he procurado trasmitir. El mensaje, en definitiva, de que cuando algo se desea fervientemente, se puede lograr, aunque parezca un imposible. Y yo deseaba así este encuentro definitivo con Mallorca, lo aseguro.
merced al respeto que han tenido mis primos y habitantes de la finca para con nuestra historia, y a punto de convertirme en sexagenaria, he logrado lo que mucha gente no consigue nunca: saber quién soy y asumirme, de una vez por todas como una argentina y porteña cabal, pero orgullosa, muy orgullosa, de palpar junto a los suyos, la esencia misma de sus raíces mallorquinas y payesas.
Consorte significa aquel que comparte su suerte con una o uno. Me gusta más que cónyuge porque esta última palabra refiere a compartir el yugo, a estar atado igualito que los bueyes al arado de la vida y me parece mejor para definir a quienes optan por continuar matrimoniados hablar de compartir la suerte que el yugo. ¿No les parece?
na bajo un diáfano cielo tan azul como el mar Mediterráneo de mi crónica anterior. Entramos a la Alcaldía con mucha emoción y saludamos al joven Alcalde, que fue amabilísimo, y nos acompañó para fotografiarnos con él, hasta el lugar donde se encuentra el retrato de Jaime II, el rey que más simpatías me produce debido a sus geniales “Ordenacions” (disposiciones por las cuales se entregaba a los vecinos una parcela en el pueblo y tierras de labranza en el campo aledaño al mismo), que hicieron crecer en su tiempo los pueblos y el campo de una manera muy importante. Recibí un hermoso regalo: dos libros, uno de los cuales valoré especialmente, ya que trataba de las “damas campaneras” y de alguna forma me hizo sentir, por un momento, una de ellas. También, un plato recordatorio, todo envuelto primorosamente.
Miquel, mi primo, anunció que iría en su coche a comprar tabaco mientras su mujer, mi marido, Sebastià y yo nos dedicábamos a recorrer algunos sitios emblemáticos del pueblo. Habíamos dado un paseo frente a la iglesia, visitado la biblioteca, la antigua escuela de niñas y algunos otros sitios importantes, cuando comenzamos a preguntarnos si Miquel habría ido a comprar tabaco a Cuba, ya que no aparecía por ningún lado. Casi era el mediodía y el sol apretaba de lo lindo.
Por suerte, Dios se apiada siempre de los inocentes y en este caso lo hizo con nosotros. Estábamos por el centésimo “¡Ay. Miquel!” cuando pasaron unos amigos de mi primo con su coche, y al ver a mi prima en el estado en que se encontraba, ofrecieron dar una vueltita por el pueblo, y avisar por el móvil a la desolada consorte, que ya se imaginaba cuasi viuda.
Mare Nostrum (Nuestro mar), así le decían los romanos. Buena denominación realmente porque yo también lo sentí mío. Y él decidió devolver ese sentimiento con tres regalos que nos hizo el domingo por la tarde. El Mediterráneo, del que alguna vez partieron los míos para América, fue para nosotros canto, agua y cielo. ¿Qué más podríamos pedirle?
La palabra sibila proviene de un personaje de la mitología mediterránea, tanto griega como romana. Era una mujer con poderes para la profecía, inspirados por el dios Apolo. El nombre se extendió a otras mujeres con capacidad de profetizar. Tanto, que hasta Miguel Ángel pintó cinco sibilas en la Capilla Sixtina. Pero estas señoras de don profético no terminaron sus días inmortalizadas en un muro más o menos importante sino que tienen, aun en nuestros días, una vigencia renovada, a través de una antigua tradición propia de la Iglesia Católica pero eminentemente catalana.
o conservar agreste no sin pocas luchas frente a los deseos “constructivos” de muchos inversores. Otra vez llegamos a ella en rebaño, aunque un poco reducido y ya sin la presencia de Catalina, que había debido regresar a Suiza.
Comenzaba a atardecer cuando llegamos al huerto de Sebastià y Dolors. Esa tarde noche en el llano campaner estaba preñada de silencio, igual que aquella primera mañana en la casa donde viviera mi papá, aquella del muro con su nombre.
horizonte, el perfume de la tierra, la sencilla pero acogedora casa, bien payesa, con el eco de las voces alegres de los chicos. Sebastià Jaume recogió para mí frutos en un frasco, y los tomé agradecida por el gesto, deseando que él también recordara la visita. Saludamos a Boira, la burrita, en su pesebre, coseché tomates de racimo. Ya comenzaba a extrañar y todavía no habíamos partido.
En Argentina, en la radio primero y luego en la televisión, se trasmitieron, desde tiempos inmemoriales, simpáticas comedias que tuvieron por tema “La familia”. Desde “Los Pérez García” a “¡Qué pareja!”, en la querida Radio El Mundo, y desde los Benvenutto o los Libonatti, a los Campanelli en la tele, nos acostumbramos a convivir con todos esos personajes representativos de “la familia argentina”. Precisamente, Don Carmelo Campanelli era el que, después de todo un capítulo de discusiones y problemas familiares, remataba el programa con la frase del título, frase que es ya parte de nuestro inconciente colectivo y que representa fielmente una de las mejores características que tenemos: el ser “familieros”, a pesar de todo con algo de “tanos” aunque provengamos de la Península Ibérica o del Chaco Paraguayo.
endríamos por delante), y junto a los dueños de casa y sus hijas, el Caballero, el Mago, con sus padres y sus hijos, mi tocaya helvética y los tres jóvenes domadores de montañas, partimos con rumbo a “Las Cuevas del tío Tomás”.
perteneciente a la finca de nuestro familiar homónimo. Desde entonces hicimos planes para visitarlas, y ese domingo vivimos el paseo como una especie de peregrinación, con algo de homenaje silencioso. Un párrafo especial merece aquí mi tía Jaumeta. Debieran haberla visto, abriéndose paso sin ayuda por los caminos escarpados y espinosos que nos llevaron a las cuevas. Ágil, inteligente para pisar las piedras, para encontrar un huequito allí, en medio de unas ramas, para deslizarse, liviana, cuando convenía, nos maravilló a todos, llenándonos de admiración. 
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a regalárselo. Creo que nadie salió indemne de la visita porque todos nos fuimos con ganas de tener una como esa. ¡Qué preciosidad! Se trataba de una casa mallorquina, una de esas que se hacía sin arquitectos, por supuesto, bien de campo, hecha de piedra, construida a medida de las necesidades y sin un plan muy específico, pero llevada a nuestro tiempo con el exquisito buen gusto de I., la dueña de casa. Arco tradicional en la sala, cocina de campo inmaculada, muebles bien mallorquines, oscuros, torneados. Cortinas y ropa blanca más q
ue limpias. Y una piscina bordeada de buganvilias y glicinas, como para no moverse de ese sitio paradisíaco más que lo imprescindible. El lugar conservaba, además, fogones originales, al igual que los maderos de la techumbre. Para sacarse el sombrero por sus dueños que han sabido devolver la vida a la simple nobleza de una vivienda rústica payesa, y que, generosamente me permiten compartirla con ustedes.
anacor, uno de los sitios emblemáticos de Mallorca. Claro que la familia unita andaba un tanto distraída, ya verán.
Contemplemos, amigos las escenas: la familia mallorquina un tanto amoscada por habernos confundido de cueva, más lo costoso de la entrada, sumado a una densa introducción filmada sobre Julio Verne, que mucho no tenía que ver con lo que íbamos a visitar pero que servía para justificar el precio de la misma, más la voz empalagosa que nos guiaba por el lugar explicando cada medio segundo que esas cuevas habían sido creadas “gooootah a goootahhh” por los depósitos calcáreos filtrados en la roca y agreguemos a todo esto las risas que la Reina y la Adelantada nos provocaban con sus comentarios pícaros sobre lo sexie y sugerente de la locución y tendrán una idea del caos que los Covas provocaron en el lugar. Risas, carcajadas, todo un mundo de diversión a costa de las cuevas que en sí eran increíbles pero que con el valor agregado de nuestro buen humor se tornaron inolvidables y, a pesar de todo, baratísimas si juzgamos cuánto nos divertimos a su coste.
donaire nos resultaron exquisitos. Tanto como esas horas en que gran parte de la familia pudo disfrutar de la felicidad de recorrer Mallorca en rebaño armónico y alegre, seguramente inolvidable también para Pau y Sebastià Jaume, los más chicos.
